"Tom Wilkinson, Tommy, conducía el reluciente Oldsmobile, modelo eighty eight del 58, por la carretera, que serpenteaba por el desierto. Los cerros lejanos parecían flotar sobre un gran océano de mentira. El aire seco, ardiente, entraba tumultuoso por la ventanilla del conductor mientras el sol refulgía sobre el capot rojo, encegueciéndole. El rugido sordo del motor retumbaba, mientras el auto comía kilómetros y kilómetros, alejando a Tom, su único ocupante, de la rutina que mata los sueños, y las convierte en materialidades nunca realizadas, en tanto se persigue pasar el día a día. Tom, en su 88 rojiblanco vencía colina tras colina, pendiente tras pendiente, en un camino de nunca acabar."