“Conté todo lo que hicimos o no hicimos después del Golpe, de todas las personas que habíamos visto (…) Sentía que junto con el relato había paseado mi vida. No me sentía libre ni prisionera, orgullosa ni traidora. Sólo invadida por un sentimiento (si se puede calificar sentimiento) vegetal, legumbre, papa, mierda de perro al sol, algo así como sentirse respirar y tener los ojos extraviados en la nada, arropada en un cuerpo que ya nunca sentirá frío ni calor, ni estremecimiento ni placer. Una bosta inútil en medio del desierto de Atacama o del Sahara. Nunca más tendría la capacidad de reír y llorar. Con la fluidez de mi relato, se me fueron para siempre las aspiraciones, deseos y sentimientos humanos. Quedé transformada en una barata sin sombra, en medio de un aluvión de barro, desechos y podredumbre.”

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